?

Log in

.
.
.
.
.
Сижу на дне лунного кратера,
и записываю эти строки.
Земля так прекрасна,
при взгляде отсюда,
и очень хочется,
вернуться домой.
Но не могу.
Астронавт я.
.
.
.
.
.
Позвони мне в хорошие мысли,
я спешу переделать природу,
может быть уже завтра,
изменяя плохую погоду,
наковальня удержит соблазны,
молот воли обрушит удар,
откровения вспенит всецело,
полетят пузыри сверхидей,
Из-под края поехавшей крыши.
На случайных людей.


Нежно роняй эту вазу,
ей три года и крупный аукцион,
установим симпатии в воду,
пусть цветут побыстрей.

Звонок в дверь, принесли наш пирог,
тот, что с клевером, кушай смелее!
Как австралийский кролик,
всё на своем пути.
Будем вдыхать аромат удачи,
крошки считать и гадать.

Любит не любит?
Съем я ещё кусочек,
всё равно впереди целый день,
и кристальная соль разлуки…

Стой, кто-то шевелится под волосами,
воспоминания прошлого лета,
дядя в панаме с усами.
Спокойно, не шевелись.

Возьмем его теплым…

Jun. 26th, 2010

.
.
.
.
.
Десяти дней мне хватило,
что бы собрать из картона верзилу,
в чучело жизнь вдохнуть собрался,
но вот, присел и задумался,
осталось самую малость,
а вдохновитель в небесных сферах,
кажется, перегрелся и сдулся.

Защитник стоит на ветру, качается,
сам ухожу по ржаному полю,
зачерпнув жменю зерен,
с идее свободы прощаюсь я.

Не входить в бар, вышибая дверь ногой,
не чистить яблоко ножом, на виду у бандитов,
не стирать с доски домашние задания учителя,
собак не дразнить кошачьими криками,
потолки не царапать столовыми вилками,

А, уроки жизни брать
и ходить шепотом
вот оно. 

.
.
.
.
.
"Горшочек вари - горшочек не вари! "

Это же чистой воды Раджа Йога.
Практика управления умом построена на осознании двух режимов его работы.
Нельзя сказать, что оттенков не существует — они Есть. Но это же всё Игра.

Так вот эти два режима работы ума:

1."Горшочек вари".
Ум содержит в себе импульс сердца и действует преданно и без оглядки на Глубину.

2."Горшочек не вари".
Ум замолкает, преклоняясь перед импульсом сердца.


Призма восприятия 5-ти минутной свежести, облетает с дерева сознания, как красный лист в начале осени. Московский городовой, в попыхах приколачивает новые билборды, заколачивает "пятку" и оттягивается на виду у всех. Это Реклама.

Я так устал от визуальной агрессии мегаполиса, что скорее всего буду носить с собой маленькое дерево, что бы смотреть, как на его веточках растет листва. Здесь пригодится специальная коробочка для переноски Дерева и перископ для Созерцания.

ОМ МАНИ ПАДМЕ ХУМ 


 

May. 27th, 2010

Гармоничное сочетание природных мотивов и простой человеческой мудрости в стихотворении:


Песня о рыбаке

У берега - желтые камыши,
           Ряска в стоячей воде,
На плотине зеленые ивы,
      Водоросли везде,

Великих богатств,
  У человека нет,
Но старой дружбе,
      Не страшно течение лет,

Точками по осенней реке,
        Журавли и нырки,
    
      Не может гордец,
Чьи знакомства весьма высоки,
Старца окликнуть, ловящего рыбу,
      В водах туманной реки.

Автор: Бо Пу (1266-1310)

May. 23rd, 2010







Энергия семи нот. 

Робот любви,
пьет радугу из бездонного неба,
собирает в реактор красный цвет,
в домах зажигается газ.

Собирает оранжевый,
тыква быстрее растет.

Собирает желтый,
мальчик танцует под солнцем,
в соломенной шляпе.

Собирает зеленый,
в сердце радость живет,
и любовь между нами.

Голубой собирает,
вода на рисовом поле,
крестьянин поет.

Синий - гейзер живет,
на дне океана.

Фиолетовый...
Герой поднебесной,
уходит в нирвану.

Вадик Удача
23 мая 2010

 

May. 23rd, 2010






Рыбак будущего.


Серебрянный человек с удочкой,
на краю пропасти стоит,
ловит субмарину.

Бриз соленый,
треплет силиконовые кудри,
глаз не может просчитать длину волны.

Под ногами осыпается земля,
и летит в морскую бездну,
биоматерия...

Вадик Чай
07 мая 2010 года.

Куда не глянь, в нашем парке, всюду, потоки воды и воздуха, теплые, но бледные под луной. Вдоль них ночные пилоты на крупноколиберных самокатах рассекают пластиковыми масками, локтями и наколенниками зону отдыха вдоль и поперек. Биосфера капает, сочится и хлюпает. Наступил май, и дожди стали похожи на первые свидания неба с землёй, непродолжительные, но очень насыщенные. Так что в водосточных трубах скрипят ржавые скобки, а макияж на лицах синих фей ложится в такт пульса туч, сизых и тяжелых, что висят под мировым потолком и готовы пролиться, стоит только зацепиться телом за высокую башню или радиошпиль.

Что с нами теперь будет?

Этот вопрос я задавал себе с того самого дня, как перестали выпускать «Чай со слоном». Исчез последний чайный слон, закончилась эпоха великого слоновьего купажа. Сегодня, правительство отмалчивается и не даёт на этот счет никаких комментариев.  

Штиль…вокруг тишина, так пусто и прозрачно дышит город слабыми брызгами из-под колес на соседней улице и клубящимся паром из канализационных люков, теплым и сладким, как парное молоко офисной коровы. Вот только звук одной истории всё ещё стоит у меня в ушах. Девочка с косичками в морской узел однажды поведала мне, нашептала даже, что тот, кто мяукает дурным голосом на самом деле не кот в образе человека, и не человек, превратившийся в кота. «Тот, кто мяукает голосом человека – рыба, и так исторически сложилось», - истерически захихикала девочка с канатами на голове и, пришпорив своего рыжего жеребца, исчезла в тумане. А я продолжил разглядывать кусок дымящейся халвы, так мягко и спокойно выпавшей из-под лошадиного хвоста.

Аккуратно и элегантно я пнул в мягкое носком белого нубукового туфля. Из халвы вырвался клуб пара и смазал мне своей интонацией по сектору детских воспоминаний про то, как один смельчак станцевал на куче лошадиного помета, что бы показать свою неустрашимость.

Май парит сладким ароматом в сердце и немножко в трусы, мне хорошо и уютно. Я сажусь на сырую лавочку рядом с полуразрушившейся метеорологической башней. На улице идет маленький дождь, его холодные пальцы нежно трогают мои щеки...

 "Мама, не говори мне про макароны, у меня от этого мизинцы мерзнут".

 

Через солнечный свет я проникаю в чужой сон, жарким лбом разрываю пелену реальности, сажусь в троллейбус рядом с пустырем разномастных собак. У одной из них вместо живота ритуальный барабан, а в глазах такая тоска, что плюшевые медведи на руках у мальчика в синих шортах переглядываются между собой глазами пуговицами.

 

В слабом свете ночного фонаря, около мясной лавки бледная тетя нерешительно мнётся, выбирает тело посимпотичнее. Рядом пивные эльфы нашли бочонок с радугой и пускают по воздуху пузыри из собственных слюней, а парафиновый пилот в окне первого этажа облупившегося дома летит на своей свече, и знать ничего не знает об уличных делах.

 

Желтые листья с прошлого года прилипли на лице у гиганта Пурба, что до сих пор поднимается с колен. Так медленно, что микрорайон, на который он шмякнулся, уже успели построить заново. Говорят, что удалось даже привлечь кое-какие инвестиции, ведь под ногтем большого пальца правой ноги гиганта, ученые нашли древнего крокодила, но это уже совсем другая история… 

Фламинго-ноль

.
.
.
.
.
Кто разделяет слова на да и на нет?
Ноль - время пустого ума,
Глупая пыль ложится на веки поэта.
А на ушах макароны консилиума.

С хрустом открылась веры парадная дверь,
Мудрый ключ побеждает любые замки,
Искра во лбу соломенной головы,
А на бумажке скомканные пожары.

Упала свобода на дно умасвода
Небесным аналогом мыслей,
Жирные капли снов,
Снова печень ума разогрели.

Лишней предстала плита потолка,
в дороге к звездам ткань страха завяла.
Эмблема с газовым шумом в углу,
красным всплеском об острое рвется.

Ракета-надежда взмоет,
Со дна океана без рыбы.
Император материи рот приоткроет,
С приказом о розовых мыслях.

Фламинго!